Né un soir de Noël du siècle dernier, Yann, pas encore K. a sans doute été bercé un peu trop près du bénitier. De la religion, il n’a gardé que celle du rock et des poètes ; l’irrévérence, le vent des côtes bretonnes et quelques accords saturés se mélangent aux mots qui lui restent – et lui en apprennent de nouveaux, bien plus profonds.
Muté, égaré en pleine terre gâtinaise, sans horizon qui tangue et sans bourrasques nécessaires, il pose ses guitares, ses rimes et ses errances le long de cette RN7 abandonnée, route sans fin ni commencement, aux antipodes de ce Finistère qui mène à tout : un purgatoire de perdition ou un itinéraire bis vers une nouvelle aventure, au gré des mots qui l’emmènent dans ces voyages d’où l’on ne revient pas.
Son K est une route accidentée, une lettre aux multiples directions, des lignes à suivre... à vos risques et périls.
Muté, égaré en pleine terre gâtinaise, sans horizon qui tangue et sans bourrasques nécessaires, il pose ses guitares, ses rimes et ses errances le long de cette RN7 abandonnée, route sans fin ni commencement, aux antipodes de ce Finistère qui mène à tout : un purgatoire de perdition ou un itinéraire bis vers une nouvelle aventure, au gré des mots qui l’emmènent dans ces voyages d’où l’on ne revient pas.
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